tag:blogger.com,1999:blog-55390355933788677352024-03-14T07:00:26.805+00:00Dança da SolidãoRosahttp://www.blogger.com/profile/11281068534610040941noreply@blogger.comBlogger216125tag:blogger.com,1999:blog-5539035593378867735.post-49007823020045439782010-12-10T16:41:00.002+00:002010-12-10T16:42:25.259+00:00a pensar noutra coisa<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3dGlDMhz5PJqoYUGBMGoftYcYV57tPAtcqg_-J5JROkAw9IiwO4aBgQkkBfF1w14pydoHpA4QfGfzFL34KL_YJhwOp1qubWxTTrwxXh4v-pkRBSwFwUYYgpcyN_Rrqpf7CUZU8qf6kzw/s1600/sombra.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 271px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5549094760783660898" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3dGlDMhz5PJqoYUGBMGoftYcYV57tPAtcqg_-J5JROkAw9IiwO4aBgQkkBfF1w14pydoHpA4QfGfzFL34KL_YJhwOp1qubWxTTrwxXh4v-pkRBSwFwUYYgpcyN_Rrqpf7CUZU8qf6kzw/s400/sombra.jpg" /></a><span style="font-size:78%;"> foto: </span><a href="http://olhares.aeiou.pt/da_sombra_dos_planetas_foto2275654.html"><span style="font-size:78%;">Ana Franco<br /></span></a><br /></div>Rosahttp://www.blogger.com/profile/11281068534610040941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5539035593378867735.post-16875999079638694632010-12-10T16:35:00.002+00:002010-12-10T16:38:17.924+00:00<div align="justify"><em>Acho que nunca estive tão perto de desistir de tudo. As coisas desmoronam-se à minha volta como torrões de areia, por falta de cuidado meu. O que é realmente importante mistura-se com o que é superflúo, mas tudo rui. Sem piedade, o mundo está a julgar-me pelos meus actos, cruamente, violentamente. E eu já não consigo reagir de outra forma que não passivamente. Como o enforcado que já sente o nó a forçar a traqueia, mas insiste em olhar uma vez mais o horizonte e pensar noutra coisa (o sol que aquece a pele, a brisa que refresca, o mel na língua, a noite na areia da praia). Só quero pensar noutra coisa. Ver o mundo a ruir à minha volta, mas pensar noutra coisa. Ver os gritos, ver a raiva da mesma forma que vejo o desprezo, a indiferença, as pessoas feridas por mim, os olhos baixos. Olhar tudo com o mesmo olhar perdido noutra coisa. Não encontro força em mim para outra reacção que não esta. Estou finalmente exausto.</em></div><br />Avisou ele antes de fugir e deixar tudo.Rosahttp://www.blogger.com/profile/11281068534610040941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5539035593378867735.post-17451257574277533452010-12-10T14:17:00.003+00:002010-12-10T14:23:30.600+00:00what a way to start a fire<object width="640" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/I9cwz12wKD0?fs=1&hl=en_GB"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/I9cwz12wKD0?fs=1&hl=en_GB" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="640" height="385"></embed></object><br /><p align="center"><br /><br />broken with the break of day </p><p align="center">(adoro esta música e este vídeo. adoro desde o arrepio até à lágrima)</p>Rosahttp://www.blogger.com/profile/11281068534610040941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5539035593378867735.post-15656634872449987362010-11-08T14:07:00.004+00:002010-11-08T14:10:36.584+00:00sine qua non<p class="MsoNormal"><span lang="PT" style="mso-ansi-language:PT">O passado que ainda palpita deve ser devidamente assassinado. </span></p><p class="MsoNormal"><span lang="PT" style="mso-ansi-language:PT">Apalpar-lhe a carótida, sentir o pulsar e a sua localização exacta e, com o gume afiado da faca, forçar o corte. <o:p></o:p></span></p>Rosahttp://www.blogger.com/profile/11281068534610040941noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5539035593378867735.post-87361096957116576212010-08-15T14:15:00.001+01:002010-08-15T14:19:24.775+01:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_Q7f8TxP0ztYvgijJJ0jHotlv7hCLeZ7ZhVR_-Izn_zWT9J71LFbqjv7I1-nmWQuX-se64ZPyzNak-2mw6OXzlA_-yuNDR9deVPBnzjheBPo6wnCRWpOPdig0ycANECPEn3Y9p7tgjHY/s1600/helmut_newton_alligator_still.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 265px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5505625551472539570" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_Q7f8TxP0ztYvgijJJ0jHotlv7hCLeZ7ZhVR_-Izn_zWT9J71LFbqjv7I1-nmWQuX-se64ZPyzNak-2mw6OXzlA_-yuNDR9deVPBnzjheBPo6wnCRWpOPdig0ycANECPEn3Y9p7tgjHY/s400/helmut_newton_alligator_still.jpg" /></a><br /><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><br /><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;">facebook killed the blogger.</span></strong></div><br /><div align="center"></div><br /><div align="center">(ou então não, talvez seja só assim um comazito)</div><br /><div align="center"></div><br /><div align="center"></div>Rosahttp://www.blogger.com/profile/11281068534610040941noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5539035593378867735.post-15646511111458457532010-06-16T20:07:00.003+01:002010-06-16T20:23:33.276+01:00e hoje passei o dia com esta na cabeça...<p align="center"><object width="853" height="505"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/oH4RdbsP-ww&hl=en_GB&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/oH4RdbsP-ww&hl=en_GB&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="853" height="505"></embed></object></p><p>´</p><p align="center"><em>The least you can do is keep quiet...</em></p>Rosahttp://www.blogger.com/profile/11281068534610040941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5539035593378867735.post-24857304724988045232010-06-16T19:55:00.008+01:002010-06-16T20:07:47.647+01:00juro!Ter um filho é como ter todas as nossas fragilidades interiores a passear-se por aí. É como andar de peito aberto, com o coração e pulmões e tudo sem a protecção torácica, assim expostos a todo e qualquer mal que o vento ou a vida traga.<br /><br /><br />E não é que é mesmo? Não há esterno que sele esta inevitabilidade.Rosahttp://www.blogger.com/profile/11281068534610040941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5539035593378867735.post-56590857875860258932010-06-10T11:41:00.002+01:002010-06-12T20:08:54.836+01:00Marina morena você se pintou...<p align="center"><object width="640" height="505"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/WnxqklQH88E&hl=pt_BR&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/WnxqklQH88E&hl=pt_BR&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="640" height="505"></embed></object></p><p align="center">O que eu gosto desta música.</p>Rosahttp://www.blogger.com/profile/11281068534610040941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5539035593378867735.post-53814701288112830652010-05-24T00:30:00.003+01:002010-05-24T00:39:11.194+01:00olhar<div align="center"></div><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNYV51Y8sVhyUUJR6bUzjvX9zgTyOkZ-C0Yqsiez_N4GCnYw5qEabBNC8F8JSuCmxLLoc8GHHHn-X-TwN-2V71XxapVwvhvTKCyse8MFQZCeGBDeIxRE4dGeuDMz6RB6vPAHOSn_mrZkU/s1600/AlyssaNoches_Girls_1.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 270px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5474612281443625378" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNYV51Y8sVhyUUJR6bUzjvX9zgTyOkZ-C0Yqsiez_N4GCnYw5qEabBNC8F8JSuCmxLLoc8GHHHn-X-TwN-2V71XxapVwvhvTKCyse8MFQZCeGBDeIxRE4dGeuDMz6RB6vPAHOSn_mrZkU/s400/AlyssaNoches_Girls_1.jpg" /></a></div><div align="center"><span style="font-size:100%;">não vás.</span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="right"><span style="font-size:78%;">foto: Alyssa Noches<br /></div></span><div align="center"></div>Rosahttp://www.blogger.com/profile/11281068534610040941noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5539035593378867735.post-7015845880660153722010-05-24T00:13:00.006+01:002010-05-24T00:28:11.943+01:00all love songs are sad songs<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJhnpcpR0IMgYmE18aR6FSrtBW8t6oQ9szqWXMZun4uUWtgGHLliO_hBrkvHSqY-GNQkRRfTWayyTZIc0GZEeHiX7fFc8LQGO6JeYr309F8DhBj45dd4wwXW7-4ScJbUAYyhL5pII7Cxo/s1600/love_song_for_bobby_long_01.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 266px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5474610424146971186" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJhnpcpR0IMgYmE18aR6FSrtBW8t6oQ9szqWXMZun4uUWtgGHLliO_hBrkvHSqY-GNQkRRfTWayyTZIc0GZEeHiX7fFc8LQGO6JeYr309F8DhBj45dd4wwXW7-4ScJbUAYyhL5pII7Cxo/s400/love_song_for_bobby_long_01.jpg" /></a><br /><div>Brewton, Alabama at The Colonial Inn,<br /><div>Hot day, old orange juice and vodka on a night stand.</div><div>There's a Chevy Nova with the seat burned out the back</div><div>From a Winston cigarette that was sthumped into the window.<br />Bobby Long was like Zorba the Greek,</div><div>Side-tracked by the scent of a woman.</div><div>Could've been an actor on the moviescreen, </div><div>Stayed in Alabama just a dreamer of dreams.<br />He played football against W.S. Neil</div><div>Should've seen him running down the field.</div><div>I grow old, I grow old, I wear the bottoms of my</div><div>Trousers rolled.</div><div>It's a love song for Bobby Long.</div><div>A love song for Bobby Long.</div><br /><div>He was a handsome man, he had Cherokee cheeckbones.</div><div>A fair haired boy, where did he go wrong?</div><div>He chose the road less travelled, made all the difference.</div><div>Now he's chastized, criticized, he don't make no sense.</div><div>Brewton called him crazy, said Bobby Long was nothing but a drunk.</div><div>But all the thoughts in his head was way passed anything they done thunk. </div><div>It's a love song for Bobby Long.</div><div>A love song for Bobby Long.</div><br /><div>But don't get me wrong, Bobby Long wasn't no good.</div><div>He'd drag you down if he thought he could, Well he would, drag you down.</div><div>The road I ride will be the death of me.Won't you come along?</div><div>The road I ride is gonna set me free.It's gonna take me home.<br />He was a friend of my papa's he used to drink and tell lies.</div><div>Praised Flannery O'Connors, smoked cigarettes and philosophied.</div><div>So here I am at The Colonial Inn.</div><div>Me and Cap'n Long and my pretty girl-friend.</div><div>Well he charmes her with a poem, then he brakes down and cries, </div><div>Smiles a crooked smile, with his broken cheeck-bone side.</div><div>Tells about his life, now he's 63.</div><div>He looks me in the eyes and says come and go with me.</div><div>He could walk on water, walk on water, </div><div>But you know he drowned himself in wine. </div><div>God and the devil, God and the devil, God and the devil along inside his mind.</div><div>It's a love song for Bobby Long.</div><div>A love song for Bobby Long.</div><br /><div></div><br /><div></div></div>Rosahttp://www.blogger.com/profile/11281068534610040941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5539035593378867735.post-71886163609108139062010-04-29T11:31:00.001+01:002010-04-29T11:33:56.492+01:00<p align="center"><object width="640" height="505"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/7e-bw9bwZhg&hl=en_GB&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/7e-bw9bwZhg&hl=en_GB&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="640" height="505"></embed></object></p><p align="center"><strong>holocausto</strong> (s. m.)<br />1. Sacrifício em que a vítima era consumida pelo fogo.<br />2. A vítima oferecida em holocausto.<br />3. Fig. Sacrifício; imolação; expiação.</p>Rosahttp://www.blogger.com/profile/11281068534610040941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5539035593378867735.post-90208822038039743352010-04-16T09:58:00.002+01:002010-04-17T19:33:12.755+01:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRlr8pQ_xqff0yTzRGFxkE2P1OiuBM6x5_-1G3H7rtA00vFOUP4O2KF04PEOGDiNb6jGqwXyvZuhdsvdRWvg29Xn4_gyoW2xuNcqwZoOJ21Gmha_7_HewYFz_oEV7p10xQpxcwypL9Euo/s1600/1926_ligacoes_perigosa.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 274px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5460657085345515938" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRlr8pQ_xqff0yTzRGFxkE2P1OiuBM6x5_-1G3H7rtA00vFOUP4O2KF04PEOGDiNb6jGqwXyvZuhdsvdRWvg29Xn4_gyoW2xuNcqwZoOJ21Gmha_7_HewYFz_oEV7p10xQpxcwypL9Euo/s400/1926_ligacoes_perigosa.jpg" /></a><em> Ligações Perigosas</em>, René Magritte. </div>Rosahttp://www.blogger.com/profile/11281068534610040941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5539035593378867735.post-56866402234405429772010-04-11T12:15:00.000+01:002010-04-11T12:16:44.258+01:00direct you into my arms...<p align="center"></p><object width="960" height="745"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/MS4gRmvvDsU&hl=en_GB&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/MS4gRmvvDsU&hl=en_GB&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="960" height="745"></embed></object>Rosahttp://www.blogger.com/profile/11281068534610040941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5539035593378867735.post-64290560202386354552010-04-11T00:55:00.006+01:002010-04-11T01:03:52.376+01:00Jean, genie<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEje5o8niRvVyx80lRdNWIrVPg-M2aMNLA9JR1M1sOJf_sKeq-JmNhGmv5rpG03rPRyKsRrHMom3fq93eboRYkMV2Vaq3sxVo_rtxyH6UViUAAMnJPrPu3dFiK1FV2Aff70AzpXSQiMFGfA/s1600/jean+seberg.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 298px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5458661823782231538" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEje5o8niRvVyx80lRdNWIrVPg-M2aMNLA9JR1M1sOJf_sKeq-JmNhGmv5rpG03rPRyKsRrHMom3fq93eboRYkMV2Vaq3sxVo_rtxyH6UViUAAMnJPrPu3dFiK1FV2Aff70AzpXSQiMFGfA/s400/jean+seberg.jpg" /></a> Há rostos perfeitos. O da Jean Seberg é um deles. O da Natalie Portman também. O da Chan Marshall também pode ser, mas se dúvidas há, ela canta e atinge a perfeição. Não se trata de não terem falhas. Trata-se de serem ímans. De possuirem o equilíbrio perfeito entre as linhas, o olhar adequado, a boca extraordinariamente bem desenhada. Para mim, todas elas são pequenas Vitórias da Samotrácia que se passeiam por aí, livres dos pedestais e da quietude dos museus.<br /></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"><br />Ah, e esqueci-me de dizer, ainda que esteja implícito: dá-me um incomparável e indiscritível prazer olhá-las. </div>Rosahttp://www.blogger.com/profile/11281068534610040941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5539035593378867735.post-68961145868925730942010-04-07T19:32:00.002+01:002010-04-07T19:49:54.414+01:00/ela outra vez/<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgI_wwHcOQdgLUxFTzJ8thBOJI4zQl0dtfmAEA3CwICt1Mlf0oQweNx0gikD3Cpjv56aD0w-BwFdet1tinOW5WxOysrvRCkui8CnKK_0cpFJJ28mWEW3Et9CCa9b1IKmawe2fF-XF0Yk-Q/s1600/20080422cat.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 336px; DISPLAY: block; HEIGHT: 348px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5457466240168395074" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgI_wwHcOQdgLUxFTzJ8thBOJI4zQl0dtfmAEA3CwICt1Mlf0oQweNx0gikD3Cpjv56aD0w-BwFdet1tinOW5WxOysrvRCkui8CnKK_0cpFJJ28mWEW3Et9CCa9b1IKmawe2fF-XF0Yk-Q/s400/20080422cat.jpg" /></a> /expectante/<br /></div>Rosahttp://www.blogger.com/profile/11281068534610040941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5539035593378867735.post-65634745554310690782010-04-07T19:24:00.002+01:002010-04-07T19:31:35.047+01:00gegen die wand | head on | contra a parede<p align="center"><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/hHAZnvmajQA&hl=en_GB&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/hHAZnvmajQA&hl=en_GB&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></p><p align="center"><em>I feel you</em></p><p align="center"><em>Your sun it shines</em></p><p align="center"><em>I feel you</em></p><p align="center"><em>Within my mind</em></p><p align="center"><em>You take me there</em></p><p align="center"><em>You take me where</em></p><p align="center"><em>The kingdom comes</em></p><p align="center"><em>You take me to</em></p><p align="center"><em>And lead me through Babylon<br /></em></p><p align="center"><strong><em>This is the morning of our love... It's just the dawning of our love</em></strong></p>Rosahttp://www.blogger.com/profile/11281068534610040941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5539035593378867735.post-20337489407792688402010-04-05T21:42:00.004+01:002010-04-05T22:43:53.900+01:00filled with secrets<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeS5Ev_EZ4qZeYlVEN2VU2CpMgd59VLaor7nM7TGVDsJU7fi88Td9YubWOIDhWE8c3u7ZqyMTDhaBi0piGpvFfNu1WiVJJF6jGqLB3dq6wZDryDwZcmlm_YWAd7azEeElS8GI0ARRiRAU/s1600/marilyn2.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 265px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5456771679073113522" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeS5Ev_EZ4qZeYlVEN2VU2CpMgd59VLaor7nM7TGVDsJU7fi88Td9YubWOIDhWE8c3u7ZqyMTDhaBi0piGpvFfNu1WiVJJF6jGqLB3dq6wZDryDwZcmlm_YWAd7azEeElS8GI0ARRiRAU/s400/marilyn2.jpg" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-size:100%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:100%;">Desde que li na Uncut (por conselho alheio, que não é periódico da minha lide habitual) uma entrevista ao David Lynch e ao Mark Frost a propósito da genial criatura que ambos pariram: Twin Peaks, em que admitiam a possibilidade de a misteriosa Laura Palmer ser inspirada na não menos indecifrável Marilyn Monroe, desde esse momento que a minha cabeça anda a mil! Não que eu andasse a ler tudo o que o Lynch alguma vez tenha dito sobre a série, à procura de respostas, mas, ainda que desatenta, a verdade é que nunca me tinha chegado nada que me ajudasse a compreender (melhor) a Laura Palmer. Quando li as tais palavras, e cito: <em>The "other thing"</em> [Twin Peaks] <em>had one or two aspects in common with </em>Godess*</span><span style="font-size:100%;"><em>, not least a doomed blonde fated to die at the hands of duplicitous characters,</em> algo aconteceu. Parte do meu imaginário, a parte que é habitada pelo Bob, pela Laura, pelo Leland, pelo cheiro matinal de tarte e café no Double R, entre outros pormenores estruturantes da pessoa que sou hoje, estremeceu. It can't get more from the guts, i tell you. Não é nada de muito inteligível o que tenho para dizer sobre isto. Aliás o que tenho para dizer é isto: percebi, com estas sábias mas quase triviais palavras do Lynch, que, para mim, a Marilyn e a Laura são manifestações da mesmíssima complexa, angustiada, perturbada e múltipla pessoa ... e eu nunca me tinha lembrado disso. Foda-se.</span></div><br /><div><br /><span style="font-size:78%;">*uma biografia de Marilyn por Anthony Summers.</span><br /></div><br /><p align="center"><br /><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/B0CGzPaJUOE&hl=en_GB&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><br /><embed src="http://www.youtube.com/v/B0CGzPaJUOE&hl=en_GB&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></p><p align="center"><em>....she is filled with secrets...</em></p>Rosahttp://www.blogger.com/profile/11281068534610040941noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5539035593378867735.post-48523426314004411862010-04-02T21:07:00.001+01:002010-04-02T21:09:07.346+01:00Ía escrever um post, mas não posso, tenho a sopa a ferver.Rosahttp://www.blogger.com/profile/11281068534610040941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5539035593378867735.post-34706460281814592202010-03-12T16:20:00.002+00:002010-03-12T16:28:05.656+00:00diz-se dele que não sorria<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHiBvCVTS11nE14uPA_smiVSHu2A0GHFxYGWOk9N5UPAaeexfgFN3t0ql-DM-Q3h6Smfi7ZkNIACaYgANZ_7wNZPJTWW7kK93nqWO2TQmXgKbfSRNUgmUgftXE8JbNnqKu2wfetpvX7jo/s1600-h/busterkeaton.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 307px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5447783794034788066" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHiBvCVTS11nE14uPA_smiVSHu2A0GHFxYGWOk9N5UPAaeexfgFN3t0ql-DM-Q3h6Smfi7ZkNIACaYgANZ_7wNZPJTWW7kK93nqWO2TQmXgKbfSRNUgmUgftXE8JbNnqKu2wfetpvX7jo/s400/busterkeaton.jpg" /></a><span style="font-size:78%;"> Buster Keaton</span></div><p><span style="font-size:78%;"></span> </p><p align="justify"><span style="font-size:100%;">Sempre me impressionaram as pessoas que não transparecem as emoções. Talvez isso seja esperado dos actores, mas mesmo assim acho que há um limite para o muro que se constrói entre nós e o mundo. Este olhar é dos mais fundos que já vi e, no entanto, pairam sozinhos num rosto que não sorri. Isso parece-me terrivelmente triste. Nunca conseguiria rir num filme dele, consideraria um acto sádico que ultrapassaria todo o meu cinismo.</span></p><div align="center"><br /></div>Rosahttp://www.blogger.com/profile/11281068534610040941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5539035593378867735.post-37336406359592426072010-03-12T16:10:00.004+00:002010-03-12T16:18:32.760+00:00vai com deus e... neh nah nah nah<p align="center"><object width="640" height="505"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/7LUm-E4GPU8&hl=en_GB&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/7LUm-E4GPU8&hl=en_GB&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="640" height="505"></embed></object></p>Rosahttp://www.blogger.com/profile/11281068534610040941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5539035593378867735.post-67924971258111503392010-02-27T20:10:00.004+00:002010-02-27T20:17:24.333+00:00<div align="justify"><strong>Os dias </strong>correm mansos quando estão alinhados no tempo pela trança da rotina. De vez em quando há fios que se querem soltar, rebeldes, não querem entrançar com o próximo, mas acabam por dobrar a vontade eriçada e desaparecer no meio da tessitura grossa. Até um dia, por acaso, um fio ser puxado, e toda uma tapeçaria gigantesca e barroca de traço se desfaz num ápice.<br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Resta-nos os dias loucos que nos sacodem, nos lembram que estamos vivos e enlaçam nós cegos que nunca mais na vida iremos conseguir desfazer. Nem esquecer.<br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div>Rosahttp://www.blogger.com/profile/11281068534610040941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5539035593378867735.post-54580612305366450692010-02-18T16:18:00.001+00:002010-02-18T16:19:39.368+00:00bluesy<p align="center"><object width="640" height="505"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/r-0r1wcAhZ0&hl=en_GB&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/r-0r1wcAhZ0&hl=en_GB&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="640" height="505"></embed></object></p>Rosahttp://www.blogger.com/profile/11281068534610040941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5539035593378867735.post-29044469820383468522010-02-11T11:18:00.000+00:002010-02-11T11:19:05.528+00:00need the eggs<p align="center"><object width="853" height="505"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/W-M3Q2zhGd4&hl=en_GB&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/W-M3Q2zhGd4&hl=en_GB&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="853" height="505"></embed></object></p>Rosahttp://www.blogger.com/profile/11281068534610040941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5539035593378867735.post-10067973580652565762010-02-10T11:15:00.004+00:002010-02-10T11:56:07.651+00:00plain song<div align="justify">Sempre me obriguei a ser alguém que não era. quero dizer: nunca soube muito bem quem era, no fundo, daí achar sempre que estava a fingir. Quando me falavam sobre mim soava-me sempre estranho e descabido, não por falta de sensibilidade das outras pessoas, mas porque eu própria não me reconhecia. Não me conheço. Não sei os meus limites. Não prevejo as minhas reacções. Adoro conhecer e falar com pessoas que são 100% seguras de si, absorvo tudo o que posso e às vezes acho que consigo ser assim, mas é tudo camuflagem, postiço. De fora para dentro. Na verdade é isso: sou camaleão: imito o que me rodeia. Se for preciso sou descontraída, desbocada, brejeira; noutra situação serei formal, pudica, diplomática. Não sei qual das duas me é mais natural. Volto a dizer, não me conheço. Quando tentamos viver em paz connosco próprios e com as pessoas que fazem parte das nossas vidas estes solavancos agigantam-se. Colossais monumentos ao que não devíamos ser (e intrinsecamente somos).</div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">O verso do António Variações "são tudo fantasias que o cinema projectou no meu olhar" veste-me à medida. Sendo "o cinema" tudo o que vi(vi) ao longo da vida, as pessoas, as situações, os problemas, os filmes, os romances, os poemas, as palavras que esbarram quando somos rios a querer desaguar... Tenho a sensação de que sou um molde construído de fora para dentro, sem nada de meu cá dentro. deve ser normal. deve ser normal não querer viver isto de vez quando.</div><br /><p align="center"><object width="640" height="505"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/mbFD0xQtjS4&hl=pt_BR&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/mbFD0xQtjS4&hl=pt_BR&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="640" height="505"></embed></object></p>Rosahttp://www.blogger.com/profile/11281068534610040941noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5539035593378867735.post-70997102178071579092010-01-18T10:54:00.003+00:002010-01-18T10:58:19.833+00:00Feeling<p align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCDCTPswUP1bBoFSxFJo6G78yC8F1-L2EDwWMaDHQ9t2jnreVnVpCdsh_FhWMm3-8UC7Dv-XSJrnZVK5RnoJq1yZ5fUrGSOLLUokZAM2EHPcxspXAXdJaKq7maZhyphenhyphenGDN5-rfBbHEeJ0_A/s1600-h/Venice+Beach+Rock+Festival,+California+1968.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 266px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5428031777149204162" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCDCTPswUP1bBoFSxFJo6G78yC8F1-L2EDwWMaDHQ9t2jnreVnVpCdsh_FhWMm3-8UC7Dv-XSJrnZVK5RnoJq1yZ5fUrGSOLLUokZAM2EHPcxspXAXdJaKq7maZhyphenhyphenGDN5-rfBbHEeJ0_A/s400/Venice+Beach+Rock+Festival,+California+1968.jpg" /></a></p><div align="center"><span style="font-size:78%;">Dennis Stock<br /></span><span style="color:#000000;"><span style="font-size:78%;">Venice Beach Rock Festival, California, 1968<br /></span></div><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihYiU8Ea0CPfyjuxCqJwsTEkl3NZAtItPzwgS7PKXziwWzHSsDf6XdN_8tv9gl0J7WqWkY7qCZZrs1H9wy-YvykwcWbV2InMtcNiDYsfDKwk_ELQREnjHxfqLd9T_282TynxZ6v3bdOCE/s1600-h/Venice+Beach+Rock+Festival,+California+1968.jpg"></a><br /></span><br /><br /></div>Rosahttp://www.blogger.com/profile/11281068534610040941noreply@blogger.com3