Acho que nunca estive tão perto de desistir de tudo. As coisas desmoronam-se à minha volta como torrões de areia, por falta de cuidado meu. O que é realmente importante mistura-se com o que é superflúo, mas tudo rui. Sem piedade, o mundo está a julgar-me pelos meus actos, cruamente, violentamente. E eu já não consigo reagir de outra forma que não passivamente. Como o enforcado que já sente o nó a forçar a traqueia, mas insiste em olhar uma vez mais o horizonte e pensar noutra coisa (o sol que aquece a pele, a brisa que refresca, o mel na língua, a noite na areia da praia). Só quero pensar noutra coisa. Ver o mundo a ruir à minha volta, mas pensar noutra coisa. Ver os gritos, ver a raiva da mesma forma que vejo o desprezo, a indiferença, as pessoas feridas por mim, os olhos baixos. Olhar tudo com o mesmo olhar perdido noutra coisa. Não encontro força em mim para outra reacção que não esta. Estou finalmente exausto.

Avisou ele antes de fugir e deixar tudo.

what a way to start a fire

broken with the break of day

(adoro esta música e este vídeo. adoro desde o arrepio até à lágrima)

Marina morena você se pintou...

O que eu gosto desta música.

all love songs are sad songs

Brewton, Alabama at The Colonial Inn,

Hot day, old orange juice and vodka on a night stand.

There's a Chevy Nova with the seat burned out the back

From a Winston cigarette that was sthumped into the window.
Bobby Long was like Zorba the Greek,

Side-tracked by the scent of a woman.

Could've been an actor on the moviescreen,

Stayed in Alabama just a dreamer of dreams.
He played football against W.S. Neil

Should've seen him running down the field.

I grow old, I grow old, I wear the bottoms of my

Trousers rolled.

It's a love song for Bobby Long.

A love song for Bobby Long.

He was a handsome man, he had Cherokee cheeckbones.

A fair haired boy, where did he go wrong?

He chose the road less travelled, made all the difference.

Now he's chastized, criticized, he don't make no sense.

Brewton called him crazy, said Bobby Long was nothing but a drunk.

But all the thoughts in his head was way passed anything they done thunk.

It's a love song for Bobby Long.

A love song for Bobby Long.

But don't get me wrong, Bobby Long wasn't no good.

He'd drag you down if he thought he could, Well he would, drag you down.

The road I ride will be the death of me.Won't you come along?

The road I ride is gonna set me free.It's gonna take me home.
He was a friend of my papa's he used to drink and tell lies.

Praised Flannery O'Connors, smoked cigarettes and philosophied.

So here I am at The Colonial Inn.

Me and Cap'n Long and my pretty girl-friend.

Well he charmes her with a poem, then he brakes down and cries,

Smiles a crooked smile, with his broken cheeck-bone side.

Tells about his life, now he's 63.

He looks me in the eyes and says come and go with me.

He could walk on water, walk on water,

But you know he drowned himself in wine.

God and the devil, God and the devil, God and the devil along inside his mind.

It's a love song for Bobby Long.

A love song for Bobby Long.

holocausto (s. m.)
1. Sacrifício em que a vítima era consumida pelo fogo.
2. A vítima oferecida em holocausto.
3. Fig. Sacrifício; imolação; expiação.

direct you into my arms...

/ela outra vez/

/expectante/

gegen die wand | head on | contra a parede

I feel you

Your sun it shines

I feel you

Within my mind

You take me there

You take me where

The kingdom comes

You take me to

And lead me through Babylon

This is the morning of our love... It's just the dawning of our love

diz-se dele que não sorria

Buster Keaton

Sempre me impressionaram as pessoas que não transparecem as emoções. Talvez isso seja esperado dos actores, mas mesmo assim acho que há um limite para o muro que se constrói entre nós e o mundo. Este olhar é dos mais fundos que já vi e, no entanto, pairam sozinhos num rosto que não sorri. Isso parece-me terrivelmente triste. Nunca conseguiria rir num filme dele, consideraria um acto sádico que ultrapassaria todo o meu cinismo.

Dounia - Rokia Traoré

Não querendo cair na tentação de transformar este canto num videoblog, mas ao mesmo tempo caindo, aos poucos, por falta de tempo/criatividade/tempo, não posso, mesmo assim, não publicar isto.

Lhasa by Cohen's fire

belo belo belo (como diria manuel bandeira)

sing it back

Hoje vestia esta fatiota de pedacinhos de espelho e ía abanar o rabinho a qualquer espelunca que pusesse a Róisín nas colunas. Hoje estou disco.

silêncio era bem melhor

a amália agora "passa a vida" na rtp memória. a amália era isto, a amália era aquilo. ai que saudades que eu tenho da amália. estão a passar as entrevistas todas que a amália dava (até naquele fabuloso programa apresentado pela Teresa Guilherme e pelo alter-ego heterossexual do Manuel Luís Goucha_ horror!). Até deu um programa de uma Alexandra Gama muito penteada e muito maquilhada a perguntar à Estela se as festas que a Amália dava em casa começavam com um jantar ou se íam directamente para a sala. muito bom jornalismo se faz hoje em dia. o cultural então, ui! O que vale é que amália era mulher para sobreviver até a uma fátima lopes e a um nuno graciano juntos ali a tentar esmifrar sadicamente a boatice do seu tempo. até dessa lama a amália saía de cabeça erguida. valha-nos isso, a sua voz e a sua graça. amen.

José Cardoso Pires

Não, nisto de alguém se interrogar ao espelho, olhos nos olhos, é consoante. Tem muitos ângulos - e tu estás aí, que não me deixas mentir. Vários ângulos. Há quem procure, santa inocência, fazer um discurso de silêncio capaz de estilhaçar o vidro e há quem espere receber, por reflexo da própria imagem, algum calor animal que desconhece. Seja como for, o que dói, e assusta, e é triste e desastradamente cómico neste exercício, é o pleonasmo de si mesma em que a pessoa se transforma. Repete-se. Se bem que com feroz independência (todo o seu esforço é esse) repete-se em imagens controversas que a possam explicar.